(IM)PRESIONES Y OTROS MEMES

* Me repito más que el gazpacho de pepino. Con los usuarios, digo. Resulta que eso que hace años pensaba que era un defecto es una virtud. Transmitirles pocas ideas, pero machaconas. Otra cosa que no sabía es que lo que yo hago es intentar instalar un meme en la familia, a ver si este corre por ahí y tiene éxito entre la prole. Lo del meme (unidad teórica de información cultural para su transmisión de un individuo a otro o de una mente a otra, según la wiki) se lo inventó Richard Dawkins. Así que cuando yo le digo, una y otra vez, a la Lola, "conserva el trabajo"´, le estoy metiendo un meme en toda regla. O algo así.

* En educación social también hay memes que intentan transmitirse con más o menos éxito. Hace unos años sólo se hablaba de sinergias, después la resiliencia triunfó sin paliativos. Pongan el oído. Viene con fuerza el concepto de Empoderamiento. Al tiempo.

* ¿Qué les(nos) enseñan en la universidad? No, nada, que tengo una prácticum. La cuarta ya. No han oído hablar nunca de entrevistas, ni de servicios sociales, ni de un equipo de infancia. Está en tercero. Ella como mínimo hace las prácticas con un educador social, porque otras, según me cuenta, las hacen al lado de psicólogas, trabajadoras sociales o en institutos donde no hay ni educador. Que vergüenza. Vaya prácticas. Que timo para la profesión. Ella se queja más que yo, y yo le doy unos ánimos que no me los acabo de creer. No sé quien sabio dijo que las universidades eran las instituciones más sobrevaloradas de nuestro tiempo. Lo único bueno es que, al menos, te inoculen el meme de aprender algo cuando salgas.

* Vienen muy malos tiempos. Malísimos. Una pobreza que nunca había llamado a la puerta de servicios sociales. Las clases medias (que nunca habíamos llegado a ser) se están empobreciendo. Hipotecas altas, paro, sueldos paupérrimos que no llegan ni para pagar el alquiler. Una de las cosas terribles es cuando las personas se pelean por los escasos recursos. Yo noto más racismo en los comentarios, y en la prensa, y entre los vecinos cada día. Este país ha sido muy irresponsable en la época de las vacas gordas, no ha habido Estado que valga, y ahora estamos pagando el pato. Para colmo, en época de crisis los recursos disminuyen. Vaya mierda.

*Los italianos tratarán a los inmigrantes como delincuentes, claman los periódicos. Aquí lo llevamos haciendo durante años, con los Centros de Internamiento de Extranjeros, verdaderas cárceles del siglo XIX.

Europa no sabe que hacer con sus ciudadanos.

...pero, hoy es viernes. No todo iba a ser tan terrible.

Alaska, 23 de mayo de 2008

(imagen: Ricardo Salamanca)

SURTIDO DE CUÉTARA

Las hay de tres euros y son capaces de salvar una reunión. Una caja de galletas surtidas Cuétara, de un piso. Uno trabaja un montón de años en esto para aprender qué es lo importante. Hay que cuidar los detalles. Desde que yo pongo las galletas (cuando me toca) y ellos el café con leche y los zumos varios, nuestras reuniones de servicios sociales, pediatría y escuela van como la seda. A ver quién se va a enfadar mientras despliega un bombón de choco, envuelto como si fuera un caramelo.

Lo de menos es la marca. Aunque las Artiach son menos glamourosas. Tampoco se trata del hambre. Es algo ancestral. Hace miles de años que los hombres se reunen alrededor de algo que se coma, se beba, o se fume para platicar. Las Cuétaras son, en ese sentido, las pipas, el té a la menta, el café, el mate, el vino, o la pipa de la paz.

No hace falta que los profesionales con los que trabajas sean tus amigos, pero es difícil entenderse con alguien con el que no tomarías ni un café. Es también un guiño: ten, toma, te invito a esto, te reconozco y, ahora, hablemos. Y hablamos: de malostratos, de absentismo, de Pedro que ha mejorado mucho, de María que no paga el material de su hijo, y discrepamos, y disentimos, y le digo a la tutora un par de sugerencias. Hace un año quizás me hubiera matado, yo era un joven soberbio y sabelotodo. Ya no soy tan joven, pero ella asiente interesada mientras saborea un capricho de coco. La última de las buenas.

Vínculo y ley, ya lo decía Lacomte.

ENTREVISTAS DAYS

Hay días de entrevistas que son frenéticos. Cuando se despide un absentismo escolar, llama a la puerta una ayuda de 0 a 3 años, en la sala de espera, espera una expulsión del instituto y un problema de malostratos, mientras grita por teléfono, insistente, un cómoestálomio. No veo el sol en todo la mañana, apenas bebo agua y el bocata me lo como en el despacho, casi a escondidas. Hacia la última entrevista apenas me quedan voz y oídos. Para que luego me diga mi cuñao lo bien que vivo.

-Con Juanita he estado casi una hora. ¿Cómo diablos se lo montan los médicos para atenderte en diez minutos y encontrarte el Mal? ¿Será que los problemas físicos son más fáciles de detectar que los problemas del alma? ¿Será que se me va el santo al cielo? Será, será, será, será....

- El teléfono quema, así que Teresiña y yo lo desenchufamos. Apagamos los móviles. Uno de los secretos de esta profesión es que el usuario sienta que le estás dedicando la próxima media hora de tu vida. Que estás por él y sólo por él. Teresiña y yo, por los demás, somos exquisitos en el trato a las personas. Aun cuando tenemos que decirles cosas que preferirían no oír.

-Sofía: Hola, he venido a deciros que nos vamos de Alaska. Os traigo estos bombones. Sólo quiero daros las gracias por lo que habéis hecho por nosotros. Quique, mi hijo te envía recuerdos. Tendríais que ver lo bien que está.

¿Quién dijo que esta profesión no servía para nada? Ah!, sí, fui yo, en alguna de mis crisis profesionales. Pero los bombones reconfortan, y no sólo metafóricamente.

- A última hora llama mi concejal. Mmmm, Quique, la ayuda para la excursión de ese joven, mmm, no sé, no sé. ¿Sabes que su padre siempre está en el bar? .

Uf, ¿me lo cargo? ¡Por eso pido la ayuda, coño! pienso para mí, sudoroso, desquiciado, con la mirada ya desencajada después de un día duro. Pero tiro de experiencia, respiro. Es dinero público, no tuyo, Quicorrón, así que justifícalo bien y compórtate como un profesional, no seas carcamal -Ya, ya, si ya lo sé. Precisamente la ayuda está dentro del plan de trabajo educativo que bla, bla, bla...

Riiiiing, las 14.30h ¡Uf!, salvado por la campana, in extremis.

PD: Hoy quería hablar de otra cosa, motivo de debate esta semana con algunas amigas mías que tampoco se ponen de acuerdo, pero no va a dar tiempo. Así que lanzo una pregunta al ciberespacio. La lanza alguien para el que la igualdad de derechos y deberes entre mujer y hombre no es objeto de discusión. ¿Me puede explicar alguien, a poder ser desapasionadamente, en qué beneficia a la mujer lo que acaba de aprobar el Tribunal Constitucional, acerca de la Ley Integral contra la Violencia de Género, penando más a los hombres que a las mujeres por el mismo delito?

Alaska , 19 de mayo de 2008








¡

MODELOS EDUCATIVOS.

"Chocho, cuando llegue a casa te vas a enterar". Juro por Alaska que eso es lo que ponía, a boli, en el reverso del recibo del banco que nos dejó Luis hace un tiempo (el suficiente para que ni el mismo se acuerde). Teresiña y yo nos miramos. Primero, cierto rubor culpable por entrar en la intimidad de una pareja. Luego risas. Después dudas: ¿cuando llegue a casa te vas a enterar?. Mmmm. Nada, nada. A secas podría parecer hasta una amenaza, pero ese chocho lo convierte en una promesa de amor. Amor líquido.

Asisto a una conferencia de Jacques Lecomte, que sabe un rato de resiliencia y de muchas otras cosas. En nuestro servicio atendemos a muchos padres e hijos afectados por los modelos educativos que él explica.

El modelo de la Permisividad, donde el vínculo afectivo entre padres e hijos es muy alto, pero no existe la menor disciplina, produce Kevin's en cadena. ¿No os he hablado de Kevin? Es un quinceañero que amenaza a sus padres con no volver al instituto si no le compran la moto.

El modelo del Autoritarismo (sólo límites, normas y rigidez, pero nada de afecto) produce, entre otras cosas, jóvenes sumisos y poco autónomos como Carlos, o rebeldes como Miriam, capaz de pegar a su profe si hace falta.

El modelo de la Negligencia (ni vínculo ni límites) suele acabar con los niños en un centro de protección o, como Kris, que busca en la coca el referente adulto que no ha tenido.

En el término medio está la virtud, decía Aristóteles. No sé yo si este principio puede aplicarse a todo, pero funciona bastante en educación. El cuarto modelo, al que J. Lecomte llama, pura y simplemente, Educación , se basaría entonces en un vínculo afectivo fuerte pero sin renunciar a los límites y la disciplina. Algo que vale para padres, pero también para profes o educadores sociales. Al fin y al cabo, como decía Fernando Savater en El Valor de educar, los hijos acaban obedeciendo, si es que por fin lo hacen, por amor.

Gracias Jacques por tus claras exposiciones y tu entusiasmo y gracias Luis por esa lección de vínculo y coraje que nos dejaste sin querer y que sin duda agradeció en su día tu misteriosa y amada "chocho".

Buen fin de semana.

Pd: ¡MÁS MADERA!

La cosa se anima. Los compañeros de EDUCABLOG recogen esta semana sendas reivindicaciones. Una es sobre centros de menores. Podéis consultarla en el blog de Hemen Zergatik Ez y la otra es en el blog de Movimiento anfibio que han impulsado una iniciativa para el reconocimiento de la profesión llamada Salgamos de la sombra. ¡Felicidades!

RELATIVISMOS

Hace unos años me llamó la escuela,

Quique, tenemos sospechas de que a Fatoumata, una niña senegalesa, le van a hacer la ablación de clítoris. El protocolo nos lo inventamos sobre la marcha, porque en esos años aun no existía, aunque acabó pareciéndose mucho al que luego, con los años, se haría oficial. Entrevisté con urgencia al padre que, ingenuo él, no negó nada. Era un buen hombre, educado en la superstición. Bueno, sí, Quique, jajaja, tranquilo, se le hace a todas las niñas de mi familia, es un rito, pero a la niña no le pasa nada. Sí que pasa, y tanto que pasa. No había manera de convencerlo con ningún argumento. El viaje era inmediato y en este caso no daba tiempo a conversaciones antropológicas o trabajos con la comunidad. Una jueza, días después, lo convenció mucho mejor que yo. Hizo firmar un compromiso al padre para que, a la vuelta de Senegal, la niña pasara por el pediatra y le avisó de que practicar la ablación de clítoris a su hija era, además de una aberración, un delito de consecuencias graves (también en su país). La familia se fue, regresó, y el pediatra comprobó que la niña estaba bien.

Hoy el trabajo educativo de muchos profesionales y mediadores con las comunidades de Senegal y otros países africanos, junto a la contundencia de la justicia, ha hecho disminuir estos casos.

Hace unos días,

en una conversación con amigos y conocidos. Se habla de las culturas y, ¿como no?, pasamos del sempiterno velo a la ablación del clítoris. Palabras mayores. -La ablación es un tema cultural- dice uno- no es que lo defienda, pero se les ha de respetar. Eso de denunciar, no lo veo.
-Ya serán ellos los que cambien- dice otra- los occidentales siempre nos creemos mejores. Ha de ser una cosa poco a poco, pero no tenemos derecho a inmiscuirnos.
Sospecho que con actitudes como estas, hoy Fatoumata podría estar mutilada para toda la vida. Yo también defiendo el diálogo, obviamente, pero siempre y cuando se cumplan las leyes y que mientras dialogemos no se nos cuelen abusos por la puerta de atrás. Hoy en Alaska nadie defiende la ablación, pero sí la no injerencia en los asuntos de otros, que es casi como defenderla. Es curioso, lo de la no injerencia entre países lo defienden algunos con la misma facilidad que dicen estar en contra de las fronteras. Se olvidan de que nos podríamos haber ahorrado muchos años de Franco si Europa se hubiera decidido a inmiscuirse en nuestras cosas. Son los mismos "progres" que, delante de las caricaturas de Mahoma, defienden antes a Mahoma que a la libertad de expresión. El relativismo cultural es muy peligroso. Se empieza defendiendo el respeto a una religión o a un símbolo antes que a las personas y se acaba justificando que pongan el nombre de uno en una diana. Es igual, yo seguiré pensando que una cultura que valga una vida humana no es cultura ni es nada. Creo que Fatoumata opinaría lo mismo.

(Entrada dedicada a las víctimas de ETA)

CAMBIAR O NO CAMBIAR

¿Quién dijo que la gente no cambia? ¿Qué iba a hacer yo en este negocio si la gente no cambiara? Otra cosa es que lo haga cuando le apetezca, o al ritmo que le vaya bien, o que no cambie porque no le de la gana, o porque no pueda, o que cambie a peor, que esa es otra.
La gente no sólo cambia, sino que te sorprende.

Antonio, por ejemplo. Tiene dos hijos pequeños y su mujer se murió en un accidente de tráfico. Antes del accidente, Antonio parecía Forrest Gump, el Forrest Gump con la gorra calada hasta las cejas, sucio y melenudo que corría sin rumbo por las carreteras de América. Antonio apenas hablaba, y como no hablaba no le preguntábamos nada, ¿pa qué? si parecía un cero a la izquierda(padre ausente, en lenguaje técnico). No era eso, ¡que va!, era un pasado turbulento y una mujer que era un torrente verbal, una fuerza de la naturaleza, y con mujeres así al lado más vale no decir ni pío.
Cuando Elena murió, todo el mundo: profesores, pediatra, vecinos, policía, yo mismo, empezamos a correr como locos ¿Qué va a pasar con esos niños? ¿Cómo se va a cuidar Antonio de ellos?. Porque Antonio no se va a poner las pilas ¿Qué pilas va a ponerse si no tiene?

Pero Antonio no cumplió con ninguno de nuestros malos augurios: se peló, se afeitó, mentiría si dijera que se ducha cada día, pero ha incorporado la colonia a su neceser. Lleva a sus hijos al cole, se ha volcado en ellos y, además, habla. Habla como un descosido. Habla de su dolor, de Elena, a la que quería con locura, habla de sus hijos, habla de él. Es coherente con todo lo que dice y todo lo que hace. Son sus hijos, ¡coño! ¿Qué esperábamos que hiciera?
Antonio es un padre y una lección. Antonio es el Robert de Niro de Taxi Driver, que ha sobrevivido al infierno y vuelve a conducir su taxi, con dos enanos en el asiento trasero. A veces el taxi necesita un empujoncito, pero funciona.

Llevar muchos años en esta profesión tiene sus peligros. Si vas de sobrado te equivocas. Uno puede creerse que lo ha visto todo, como aquellos reporteros de guerra con tanta muerte en sus ojos que les cuesta adaptarse a la vida civil. ¿Qué me vas a contar Flánagan? yo estuve allí: sé que uno más uno es dos, que si el padre es tal y la madre es cual, entonces pasa esto, que con fulanito no te esfuerces que no vale la pena, que menganita no hará esto, que te lo digo yo, que llevo mucha mili.
En fin, el único consejo que intento darme a mi mismo es: Quique, aprende cada día, haz bien tu trabajo y deja que la gente te sorprenda.

Cortesías:

Estoy con la crónica de la obra, El candidato. Genial, divertida, corrosiva. Ya os contaré.
Gracias a Psikoloca por su premio Pisando fuerte (aunque estos tacones que me has concedido son de vértigo). Yo, por mi parte, se lo "paso" a todos los blogs que visito frecuentemente y que están enlazados en el margen derecho de esta página.

LA CARTA

El poder de la palabra escrita. Iris, una adolescente con problemas graves, no quería verme ni en pintura. No es que me conociera, con lo cual todo estaría más que justificado, es sólo que desprecia a todo adulto que se mueva. Su padre le dijo que el educador quería hablar con ella y yo me la imaginaba diciendo: vaya, otro gilipollas que me quiere comer el tarro. Y no iba muy desencaminada. Intenté hablar con ella por teléfono. Nada. Me la imaginé en su habitación llena de posters, con su emepetrés a todo trapo: este, además de gilipollas, es pesao".

Así que le escribí. No una citación fría y neutra como suelo hacer, no. Una carta en toda regla, cercana, pero sin remilgos, que es adolescente pero no imbécil. Hola, soy Quique, educador(...)me gustaría saber tu opinión de(...)por eso quisiera conocerte y hablar tranquilamente(...)Espero tu contestación.

Le dije a su padre que dejara la carta en la mesa de su habitación. Iris, el educador nos ha dado esto para ti. Si la rompe, que la rompa. Pero lo dudo. La curiosidad mata. ¿Quien no abriría una carta cerrada, en tu mesa, única y exclusiva? Vamos, Iris, abre esa carta a ver que te dice ese gilipollas.

Hoy hemos hablado tranquilamente en mi despacho. Es más alta de lo que pensaba y parece menos fiera. Hasta ahora era sólo un montón de letras impresas en informes. Yo, fijo que la he decepcionado, me esperaba mucho más gilipollas de lo que soy. Creo que nos entenderemos.

Una carta cerrada, en una mesa. Tan frágil, capaz de abrir puertas selladas de acero.

Me despido de vosotros hasta el lunes. Mañana cojo el avión Alaska-Castellón para estar el viernes en el estreno de El candidato, la obra de teatro de Factoría Los Sánchez (9 de mayo, 21h, Teatro Principal de Castellón). ¿Os dije que me han pedido una crónica?.

Buen fin de semana...y tengan cuidado ahí fuera.

DE MÁQUINAS Y DE HOMBRES

El mundo profesional se divide entre aquellos a los que les gusta tratar con máquinas y aquellos a los que les gusta tratar con personas. Los primeros (informáticos, operarios, dentistas) suelen mirarme con cara de conmiseración y dicen, acerca de mi trabajo: "uf...yo no podría". Yo los miro, y me los imagino encorvados, casi ciegos, con los dedos deformes de tanto darle a un botón.

También podría contestarles con un sincero, "yo casi tampoco puedo", pero mi trabajo me gusta. Si cobrara un poco más sería fantástico. Es cierto que escuchar cansa (ya lo comenté hace días), pero también es cierto que tengo un trabajo que me permite conocer a tipos como Pedro, un padre que ya murió, que cuando le entrevistaba era capaz de rellenar diez folios de estadísticas, garabatos, diagramas y esquemas para demostrarme lo buen padre que era. O Antonia, que había llegado a tener treinta perros en su casa y que me decía que ella entendía a sus perros "porque las personas son como los perros" (y yo me guardaba de corregirla porque creo que ella quería decir lo que decía y viceversa), O a Francisco, que se bebía todo lo que encontraba, cuya coletilla favorita era que él no hacía esto ni aquello "...ni harto de vino". O a Mohamed , que llegó sin nada, escondido en los bajos de un camión, y ahora es un excelente y próspero paleta, o a Juani, que después de pasar por un centro de protección y por una familia que era un desastre, prepara ahora las pruebas de acceso a la universidad.

Sí, es cierto que nuestro trabajo a veces es desagradable. Cuenta el periodista Enric González en su libro Historias de Nueva York, que había un tipo en Manhattan, allá por el año 1800, cuya especialidad consistía en decapitar ratas con los dientes a cambio de unos centavos. "Cuando mi trabajo me parece desagradable, pienso en el suyo", dice Enric. En nuestro trabajo el riesgo es diferente. Oye uno, al cabo de los años, tantas vidas destruidas que hay un cierto riesgo en relativizar la propia y decir siempre un conformista "pues, visto lo visto, tampoco estoy tan mal". Así que tiene uno que hacer el esfuerzo en pensar que eso que oye no suelen ser historias cerradas, que su trabajo consiste en conocer sólo un instante, que suele ser el peor, en la vida de mucha gente. Somos educadores de paréntesis.

En fin, decidir si se quiere trabajar con las máquinas o con los hombres no es un asunto baladí. Un problema que se encuentra uno en la vida cotidiana es que hay excelentes comunicadores, condenados al silencio de un trozo de hierro y otros, que serian felices dándole a un teclado o a un botón, que se sientan detrás de mostradores o de mesas, condenados a oír las historias de la gente.

FREUD, QUE ESTÁS EN LOS CIELOS

Hoy no voy a hablar de mí. Estoy de fiesta, leyendo la prensa, una forma estupenda de pasar el rato. Hablaré de Josef Fritzl, el llamado "monstruo de Amstetten" , que presuntamente abusó de su hija Elisabeth, la encerró en un sótano, tuvo siete hijos con ella y mantuvo todo en secreto durante 24 años.

Es uno de esos casos que crean dudas cuando se leen. ¿24 años en un sótano?. Aunque yo, desde que leí Felices como asesinos, de Gordon Burn, que narra el asesinato de las ocho mujeres enterradas en la casa de los West, estoy dispuesto a suspender mi incredulidad el tiempo que haga falta.
Ya veremos como acaba todo. Todavía no es tiempo de la verdad, pero sí es tiempo de los "expertos" a los que la Verdad, la verdad, no les hace falta para nada.
Título del reportaje de ayer en El País digital: "Un país sentado en el diván". Subtítulo: "Austria se pregunta por qué se suceden tantos cautiverios de larga duración". Yo no sé si se lo pregunta Austria (siempre he dudado de los pueblos que amanecen consternados) o se lo pregunta J.Gómez, que firma el reportaje. Pero sospecho que la pregunta era retórica. Por supuesto: Austria, diván, sótano, hijos, violación, venga, venga, venga ¡Bingo!: Sigmund Freud.
En efecto, hace un par de días que se ha descubierto al monstruo, pero los expertos son expertos en apresurarse y por el reportaje figuran estas lindeces analíticas: Max Friedrich, psiquiatra infantil, dice que Sigmund Freud desarrolló con su hija la teoría de la represión, que muestra cómo los individuos son capaces de no ver lo que no quieren, "que esta teoría venga de un austriaco no es ninguna casualidad: somos expertos".
Sí, sí. Otros "expertos" le echan a Friedrich una mano: "Lo típico austriaco es el asunto de la autoridad, que viene de la época del imperio" comenta Leonardo Shey, psicoanalista austro-argentino, que ejerce en Viena. Con esa combinación letal no podía esperarse otra cosa. Eso lo digo yo. Pero Leonardo no para, sigue, sigue: "lo que acaba de ocurrir en Amstetten es una oportunidad para repensar las cosas en Austria...".

El corolario de todo el reportaje han sido las declaraciones del canciller austriaco Alfred Gusenbauer que ha afirmado que el Gobierno de su país "planea iniciar una campaña de imagen para recuperar su reputación en el extranjero".

En fin, todo un ejemplo de hasta donde llevan las prisas y el afán de notoriedad cuando se trata de poner etiquetas a algun caso, que me ha recordado mucho a algunos profesionales kamikaze que hacen diagnósticos y elaboran ideas peregrinas en menos que canta un gallo.

No sé como se irá desarrollando la historia de Josef Fritzl, pero, de momento, todo un País está purgando sus penas.

ESCUCHAOÍR

Escuchar es la base de mi trabajo. Escuchar cansa. Hay estudios que miden la capacidad de atención del ser humano, pero es difícil saber hasta que punto puede agotar escuchar a alguien, porque se ponen en juego un montón de variables......¿Quique? ¡Quique! ¿Me estás entendiendo?

...mmm, sí, sí...bueno, no sé si te he entendido bien...¿puedes repetírmelo?

Mmm, esto es lo que iba pensando en la entrevista de esta mañana mientras ella me hablaba. No es que no la haya entendido, es que me he despistado, como me ocurre en ocasiones (pocas) cuando estoy cansado. Más que despistado, me he ido desconectando conscientemente. Miro a mi interlocutor, asiento mecánicamente, pero tengo la cabeza en otro lado. Raramente me pillan y yo cumplo con mi función de container. Difícil precisar cuando uno va a perder el contacto con el Otro (me gusta escribir ese Otro con la o grandota, como hacen los psicoanalistas). Depende de la energía que uno tenga ese día, de las entrevistas que ya lleve en el cuerpo, de si se ha desayunado o no, del interés de lo que te están contando, etc.

Hay entrevistas que duran una hora que mantienen toda mi atención. Sin embargo, las hay de quince minutos que se hacen eternas. A veces el contenido es lo de menos, es sólo que hay usuarios que son unos narradores excelentes. Otros se repiten como el gazpacho y dan vueltas y vueltas sobre el mismo tema. Están los verborreicos, estos sí, definitivamente agotadores. Hay días que, no sé como explicarlo, cansa tanto mirar a los ojos de los usuarios(después de haber mirado a más de catorce ojos de todos los tamaños, sexos y colores) que uno tiene que ir mirando de vez en cuando al papel, o a la mesa, no por timidez, sino sólo para descansar la mirada (digo la mirada, no la vista).

Algunos usuarios explican una historia que es como un cuento, tan bien estructurada que resulta sencíllisimo transcribir luego la entrevista en un papel, otros saltan de tema en tema y cuando acaban y se van debes apresurarte a escribir lo que recuerdas, porque sino todo se irá veloz como en un sueño.

Hay entrevistas mágicas, en las que escucho como nadie y en las contrarréplicas me muestro brillante, orfeico, mientras observo que el usuario asiente llevándose mis palabras a su casa. En otras soy un torpe que no entiende por más que oiga (oiga, ¿está usted tonto?), balbuceo y acabo agotado de escuchar, pero no al Otro, sino a mi mismo lanzando ideas sin ton ni son.

Hay manuales y estrategias para escuchar con atención. Pero escuchar es un arte que sólo se aprende escuchando.

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¡Me voy para Castellón! El grupo de teatro de Factoría Los Sánchez me han pedido que les haga una crónica de su obra El candidato, que estrenan el 9 de mayo en el Teatro Principal de Castellón. Me pagan avión Alaska-Castellón y hotel. No sé que me habrán visto. Pero nos vemos el día 9 en la city.

Un saludo.

SPAIN HISTORY X (una historia de juzgados)

Explicar una historia que ocurrió hace años tiene sus riesgos. Uno de ellos es que acabes rellenando con la imaginación los agujeros negros de la memoria, o que te acabes inventando cosas para mejorarla, con lo cual conviertes una historia verdadera en una ficción.
Puedo asegurar, sin embargo, que recuerdo perfectamente mi primera experiencia notable en unos juzgados, hace cinco años.
Yo acompañaba a X, una mujer marroquí, que había sido maltratada por su marido. Tuvimos que esperar de pie a que le hicieran la declaración en un pasillo atiborrado de gente. En el pasillo sólo había un banco de madera, a todas luces insuficiente para la envergadura de aquel juzgado. Todo en el pasillo era tremendamente triste y oscuro, cuartelero: las paredes mal pintadas de gris, la poca luz, las puertas antiguas y rotas.
X me pidió que la acompañara en su declaración. El cuartucho donde hicieron hablar a X era mucho peor que el pasillo. Cuatro personas trabajaban en sus mesas, hundidas, atiborradas de montañas de papel. Todo era gris y feo. Los expedientes, las mesas, la luz, los muebles antiguos y desconchados. Olía a rancio.
La señorita que preguntaba a X lo hacía con una frialdad mecánica, impertinente, todo muy acorde con el espacio donde trabajaba. La confidencialidad, allí, era una broma de mal gusto, y X iba relatando sus miserias mientras las otras tres trabajadoras de la sala se la miraban desde sus mesas, haciendo comentarios, y bufando.

X me había dicho meses antes que estaba contenta de estar viviendo en un país más moderno que el suyo, donde todo funcionaba bien, y a mí se me iba cayendo la cara de vergüenza al recordarlo.
Volvimos al triste pasillo. Un póster colgaba de la pared. Hacía recomendaciones sobre el trato amable y correcto que debían recibir las mujeres víctimas de violencia en las dependencias policiales o en los juzgados. A mí me entró la risa floja.

Una hora después, la jueza, porque era una jueza, asomó su cara por la puerta de su cuchitril, este sí un poco más grande que el otro, pero igual de antiguo, como si la justicia necesitara esa pátina de fealdad para hacerse respetar, y allí mismo, en un pasillo atiborrado de gente, pegó un grito- ¿Usted es X? Pero, a ver (ese, a ver, autoritario y barriobajero, no hacía más que reflejar el ambiente donde trabajaba), entonces, ¿está usted segura de pedir la orden de alejamiento?. El problema no era la pertinencia o no de la pregunta, el problema era la desidia de aquella porquería de juzgado, que acababa impregnándolo todo, y convertía a una jueza en una vulgar verdulera. Tanto que a mí se me quitó de repente ese miedo que tengo a las togas y le pedí, armándome de valor, porque yo no soy ningún héroe, que hiciera el favor de entrevistar a X en privado, que la gente que había en el pasillo no tenía que enterarse de todo.

El corolario de esta historia, amigo lector, es la entrevista del miércoles en El País al juez Eduardo López-Palop, encargado de la ejecución de condenas a maltratadores, en la que denunciaba el desastre en el que estaba metido.

Mientras que otras administraciones españolas se han modernizado, la mayoría de juzgados españoles, perdón, de Alaska, dan pena. A ello ha contribuido, sin duda, la judicalización de la vida cotidiana (hoy medio mundo denuncia al otro medio), la falta de una informatización adecuada, la falta de personal, etc. Todo ello puede solucionarse, si se quiere. Pero hay algo que costará un poco más. La desidia de los juzgados ha envilecido a algunos trabajadores y jueces, que seguro que entraron en ellos con ilusión y ganas y que se han ido acostumbrando, poco a poco, a trabajar en esas cloacas de papel. La luz sepia, los muebles rotos, las carpetas a punto de explotar, los armarios oxidados, los pasillos rebosantes acaban sacando la bilis a cualquiera y hace que personas que parecen responsables puedan echarse sus risitas mientras entrevistan a una mujer como X

Pasó hace cinco años. Pero el juzgado sigue ahí, igual de triste y oscuro.

Alaska, 24 de abril de 2008

SALVAJE OESTE

Trabajar en unos servicios sociales de base es para personas curtidas, con experiencia, si no no veo manera de aguantar la presión de otros profesionales sin acabar haciendo grandes disparates. Porque la presión, a veces, puede ser insoportable.

Hay que estar atentos. Cuando otro, un profe, un médico, otro educador, alguien te suelte un "¿entonces que es lo que hay que esperar... a que mate a alguien?, tú no te dejes impresionar. Normalmente te lo suelta un tipo que no te va ayudar en absoluto a resolver el problema. Sólo quiere meterte miedo en el cuerpo. Él sabe que los X, en el 99,999% de las veces, no matarán a nadie, él sabe que los asesinos suelen ser el vecino ese que parecía tan normal y quería tanto a su madre, lo sabe pero juega con el miedica: ¿y si...?.

Juega con las cartas marcadas: si no pasa nada, nada pasa, pero si pasa ya os avisé yo qué... etc, etc. Pero tú eres perro viejo y conoces a este sheriff, pon esa cara de póquer que aprendiste viendo a Clint Eastwood, levanta la ceja, míralo a los ojos, desenfunda, adelántate a lo que él ya te tenía preparado mascullando entre dientes, dispuesto a rematarte, y dile: "...sí, ya sé, saldremos todos en los periódicos". Escupe al suelo con rabia. Sólo entonces dale la espalda, vaquero.

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Paradojas

Esta profesión todavía me sorprende, señal de que aún me quedan unos cuantos años en este negocio. Hoy mismo, en el instituto, me han dicho que se ha solucionado un absentismo de aquellos persistentes. Modestia aparte, hace dos semanas utilicé la paradoja, una técnica. La madre apareció con una nueva bolsa llena de justificantes médicos de su hija. Felicidades Rosa, lo está haciendo de maravilla, siga así. Pero tendrá que implicarse más si quiere que su hija sea la que más falta del insti. Todavía falta demasiado poco. Hoy, sin ir más lejos, ha ido a clase. Tengo que regañarla, así no hay manera de ser una absentista como Dios manda, señora Rosa. Vamos a hacer un nuevo plan de trabajo: ¿Y si no le dejas ir en todo el mes? Sí, ya sé que es un objetivo muy difícil, me hago cargo.

Por lo visto, la señora Rosa se ha picado.

*(la paradoja, utilizada, entre otras, por la PNL o la terapia breve estratégica, puede tener efectos secundarios, para utilizarla correctamente consulte a su farmacéutico)

Alaska, 22 de abril de 2008

ALASKOSAS (cosas de Alaska)

Cortesías: El educador de Alaska en el Magazine de El Mundo.

Uno:

¿Me estaré volviendo majareta?

Hace unos años algún usuario me había enseñado la grabadora escondida con la que había estado grabando toda la conversación entre él y yo. Fue un episodio muy excepcional y es verdad que el señor en cuestión no estaba muy fino.

Ahora, con tanto "periodista" con cámara oculta, tanta Mercedes Milá desbocada por ahí, tanto niñato suelto con micrófono y tanto callejero cámara en ristre, empiezo a temblar cuando algún usuario me deja el bolso encima de la mesa. Tate, me digo, seguro que me graba justo cuando le digo que haga el favor de cortarle las uñas a su Jonathan antes de llevarlo al cole, que un día, jugando, le va a cortar la oreja a alguien.

Bueno, tampoco sería tan grave Quique, al fin y al cabo uno intenta ser siempre comedido y profesional en sus intervenciones. Nada que temer. Grabe, señora, grabe. La presión es otra, y es que, si me graba, al menos avíseme, que es que con las cámaras ocultas esas luego sólo se te ve la papada en la tele. Nada señora, grábeme, pero hágalo de frente carallo, y espere a que me afeite y me peine, y me ponga la camisa negra, que el blanco no da bien. Si tengo que salir en ¿Donde estás corazón? o en La Noria, al menos que no salga con cara de gilipollas.

Dos:

En Alaska los responsables políticos de servicios sociales suelen ser los últimos que pasaban por allí.
- Mariano, -dice el alcalde- ¡que Elena ha entrado en las listas, joder! ¿Donde carallo la ponemos?

- Ponla en Cultura, que no lo quiere nadie.

-Cultura no, joder, que nos hunde la fiesta mayor.

- Pues servicios sociales.

-Buena idea.

Hay excepciones claro, políticos a los que le va la marcha, y que se piden servicios sociales, los muy masocas. Se interesan por que su área sea valorada en el ayuntamiento. Exigen y respetan a sus técnicos a partes iguales. Son cuidadosos con el dinero público, pero atienden las razones de su técnicos. Cuidan a su equipo. Pretenden mejorar la calidad de vida de sus vecinos con proyectos sociales y educativos. Estos son los imprescindibles.

Tres:

Elementos imprescindibles para hacer una entrevista en servicios sociales:

...los lápices sólo en caso de entrevista familiar.

LA GITANA, EL BORDE, Y LA PELUQUERA

La gitana.

Se llama Antonia. Parece un tanque. Nariz de Toro Sentado y brazos de Hércules. Si me da una hostia la cabeza me da más vueltas que a la niña del exorcista. Viene con una cara de mala leche que asusta. Y yo en el despacho, más solo que la una. Venga, va, listillo, dile lo que tenías que decirle, anda valiente, di que su hijo falta mucho al cole. Espera idiota ¿no ves que podría matarte si quisiera? ¿Que vas a decir ahora?. ¿Y si te manda a sus hermanos, que parecen los chunguitos, a que te rajen? ¿No cuentan esas cosas de los gitanos por la tele?

-Bueno Antonia ¿le pasa algo conmigo?

-A mi que me va a pasar.

-Es que la veo a usted muy seria, como enfadada y todavía no le he dicho nada.

-Na, hijo, que no, que es mi cara, es que tengo eso que tenemos las mujeres y estoy cansá- Y se pega una carcajada que le cambia la cara y manda a tomar por saco mis prejuicios.

Punto para mí. Se relaja, yo le suelto la munición y ella, aunque parezca mentira, me jura por sus muertos que el niño no va a faltar ningún día más, que es que a veces le gusta irse a por chatarra con el padre, pero que ella ya pondrá al padre en verea. Esto de la entrevista es como torear, sólo que en vez de capote, es la risa la que amansa a la fiera.

El borde

Se llama Antonio¿nosabesconquienestáshablando?- Mira, lo que tendrías que hacer es esto y lo de más allá - me dice- Yo conozco mucha gente, tengo vía directa con el consejero provincial de no sé qué. Mira, puedo ir a hablar con el alcalde.

Este tío me recuerda a Pilar Rahola pero en hombre. Me dan ganas de decirle : "que te acuestes, cantamañanas", pero me sale un muy educado y profesional: "Bueno, quéjese donde tenga que quejarse, señor Antonio. Yo sólo puedo decirle que no puedo hacerle este informe que usted me pide. Lo siento mucho".

La peluquera

Se llama María, y tiene un síndrome de alienación parental (SAP) del copón. Ya os hablaré otro día de estos casos. Tiene a la hija amargadita perdida. Haga lo que haga su ex estará mal. Apunta a la niña a inglés cuando tiene que recogerla el padre, si el padre llama a la niña, malo, si no la llama, peor. Si elpadre va con fulanita, seguro que es una drogadicta y yo a mi hija no la dejo con una drogadicta, si está solo porque como se va a cuidar de mi niña un hombre solo, ¿verdad Eva? Y Eva me mira, como diciéndome: sólo tengo seis añitos, pero estoy empezando a desquiciarme.

Esto... esto... esto... esto es todo amigos.

Alaska, 18 de mayo de 2008

SOSPECHOSOS HABITUALES

Esto de hacer de educador está siendo, cada vez más, separar el grano de la paja.

A ver como lo veis, pero es que se ha armado un revuelo de tres pares de calcetines porque Pablito, que tiene 11 años, se ha subido a la puerta del vestuario de las niñas y le ha hecho una foto a las tetitas de la Juani.

Que sí, que vale, que se merece una reprimenda, por degenerado, y quedarse sin el móvil, y que hay que andar con ojo porque Internet y bla, bla,bla. Una cosa es eso, y otra la que se ha montado, y las reuniones posteriores , y que si la policía y alguna profe que casi le da un patatús. Vaya, que más que una gamberrada se habla de Pablito como si fuera un proxeneta. Lo que faltaba, con lo gallito que ya es el niño.

Y es que, como decía al principio, con esto de la protección a la infancia nos hemos vuelto tan sensiblones que nos estamos pasando tres pueblos. Que Mohamed le da un capón a su hijo, por contestarle malamente, pues venga, a engrosar la lista de maltratadores infantiles, que a Manoli le dicen gorda en el insti o a Luisito cuatro ojos, pues ya tenemos el parapsicólogo del cole iniciando un protocolo contra el bulling, si Jonathan se levanta de la silla más de dos veces, al tanto, que a poco que nos descuidemos le cuelgan que es hiperactivo, y no digamos si se le ve un poco triste que a terapia que vas, por tonto, y si su padre lo castiga, ¡ojo!, que seguro que le crea un trauma de por vida (porque ahora, amigos, no se castiga a los hijos, ahora se negocia y se pacta, según los "expertos" en eufemismos pedagógicos).

Pues eso, una labor de cirujanos, para separar lo que es de lo que no es y para evitar que nos volvamos todos idiotas perdidos y que, con tanta corrección política, no tengamos tiempo de atender a los verdaderos casos de bulling, malostratos o hiperactividad, que haberlos haylos.

Pásalo:
Sera, un vecino de aquí al lado, me envía este cartel en forma de meme para que lo pase.

Estrena una obra de teatro el 9 de mayo, a las 21h, en el Teatro Principal de Castellón. No debe de haber tantos educadores que escriban teatro y que además estrenen, así que ahí está el cable, colega.

No sé, igual agarro el AVE que va de Alaska a Castellón y me planto en el estreno. Tiene buena pinta.

¡Mucha mierda!

HIJOS QUE PEGAN A SUS PADRES

El padre, tiene los ojos hinchados y enrojecidos. Hace poco que han llegado a Alaska. La madre está más entera. Dice cosas terribles pero las dice con un aplomo que sorprende.

- Nuestra hija Tania insulta a los profesores. A mi también. Me llama hija de puta, me amenaza. Un día amenazó con un cuchillo a su hermana. Tengo miedo cuando se pone así. Ya la hemos denunciado un montón de veces. Tiene atemorizada a su hermana. Y a nosotros. No podemos más. A su padre le grita y no le hace caso. No dormimos por miedo a que nos haga algo. No comemos. Tira los platos, no quiere hacer nada. La queremos, pero no podemos más. Esto no es vivir.

-¿Desde cuando pasa esto?

-Desde que la adoptamos, cuando tenía cuatro años- dice el padre.

-¿Cuantos tiene ahora?

-Catorce.

José y Lucia tienen una hija mayor que ya no vive en casa. A Tania la adoptaron hace diez años. La historia de la familia biológica de Tania me asusta hasta a mí que no me asusto fácilmente.

Mira el expediente de este caso, querido lector, lo tengo sobre la mesa. Diez años de psicólogos, psiquiatras, educadores, médicos, trabajadores sociales, profesores. Diez años de sufrimiento ininterrumpido. Ni un diagnóstico concluyente para una familia, por lo demás, colaboradora con los servicios. Un caramelo, vaya.

En los últimos informes de los equipos de infancia se leen recomendaciones que resultan patéticas. Leete esto: "Los padres deben trabajen los límites" "...que tengan paciencia..." "...seguir las indicaciones del psicólogo...". Correctísimos, sin duda, si no fuera porque se repiten durante diez largos años. Más de lo mismo. Reconocerás que diez años de profesionales y un cuchillo en la garganta es un exiguo botín.

Pero vayamos al grano. En este oficio lo importante son las preguntas: Pregúntales que esperan de ti.

-¿Que esperan ustedes de mí? (¿acaso soy su última esperanza blanca? ¿cumplen el expediente? ¿es la costumbre? ¿porqué han venido? ¿han tocado fondo justo ahora?)

En todo caso, son ellos los que han venido y eso me servirá para ayudarles pero también para ser exigente con ellos. Ya veremos, de momento hoy necesitan mimitos y yo se los doy encantado.

Sí, sí, ya sé, yo no tengo recetas, ni varitas mágicas, y bla,bla,bla. Eso ya estoy cansado de decirlo. Pero no quiero ofrecer a esta familia más de lo mismo. No quiero descartar nada y nada quiere decir nada. Quizás lo mejor para Tania sea descansar en un centro y que la cuiden y la mimen. O quizás no, no adelantemos acontecimientos. Aquí hay trabajo por un tubo, y me veo coordinándome con todo quisqui, pero no puedo permitirme trabajar como si partiera de cero, con objetivos a largo plazo, o mejor dicho, alargando la cosa hasta que Tania cumpla los dieciocho y nos deje en paz a todos.

¿Puedo aportar algo diferente a esta familia hiperatendida? ¿O me declaro incompetente para trabajar con ellos?.

El martes veo a Tania. A la tirana de Tania, que atemoriza y sufre a partes iguales.

Vuelvo a hincar los codos en el expediente. Lo leo y lo releo. Una pregunta me obsesiona: ¿Porque no te has escapado nunca de casa, niña?

Nada, ni un intento, ni una pequeña fuga, esta fiera que tiene arrestos para plantarle cara a todo adulto que respire. Adolescentes menos quemadas que ella lo hacen a diario, aunque luego vuelvan arrepentidas de casa de la amiga, o del novio, o hambrientas o las traiga la policía. O no vuelvan.

Pero Tania nunca. Al contrario, a veces atranca con una silla la habitación y no sale en dos días.

¿Porqué no se escapa? ¿Que encuentra aun en este infierno que ella ha ayudado a crear?Tranquilo, no voy a darle ideas. No sé porqué no se ha escapado nunca, pero me pienso agarrar a sus respuestas como a una tabla en medio del océano.

*( Para garantizar la confidencialidad, los nombres y algunos datos han sido cambiados por el autor )

Pintura de Siro López.

VIDAS PARALELAS

En la carretera que va de Fairbanks al Parque Nacional de Yukon, aquí en Alaska, hay, cada kilómetro, más o menos, una prostituta. Te miran desafiantes, como mira una fiera encerrada aunque esté en campo abierto. Algunas, desde el coche, parecen bellísimas, vestidas como heroínas de un cómic de superheroes. A otras, sus trajes de licra les dan un aspecto entre ridículo y triste.

Este ¿trabajo? debe de ser uno de los más penosos que pueda uno imaginarse. No, mucho más. Debe de ser terrible, inhumano. Así, objetivamente, aunque alguna de ellas quizás no lo crea así. No sólo dejarse manosear por el primero que pare su coche y pague, sino estar ahí horas y horas, de píe, o sentadas en una silla barata de plástico blanco, a la intemperie, pasando calor, frío, aburrimiento, expuestas a las miradas de todos, sabedoras de que son las perdedoras de una vida que les pasa por delante a cien por hora, frenando un poco para echar un vistazo y seguir. A años luz de las putas con glamour que consiguen portadas, discos y entrevistas gracias a que un pez gordo se acostó con ellas arruinando su carrera.

El problema de la prostitución no está resuelto.

Hay quien apuesta por legalizarla, darle estatuto de trabajo para que las prostitutas tengan seguridad social, higiene, condiciones dignas. Dicen que así se acabaría con las mafias (aunque quizás se acabaría con unas para abrir las puertas a otras)

Pero, ¿se debe legalizar la esclavitud, el trabajo denigrante, sólo por el hecho de que sea elegido voluntariamente? Bajo ese criterio continuaríamos exhibiendo a hombres elefantes por las ferias, o creando un carnet con derecho a paro para asesinos a sueldo, por lo demás un trabajo voluntario y la mar de higiénico.

Hay quien, delante de estas dos posturas, exhibe una verdad incontestable. La de que siempre habrá prostitución y eso no lo evitarán ni las leyes ni la policía. Aunque se olvidan de señalar que también habrá proxenetas, traficantes, esclavos o asesinos y no por eso se deja de legislar sobre ellos.

Es difícil tener certezas en este asunto.

-Lucce, de Educablog, cuelga una noticia, aparecida en el Correo Digital, sobre el despido de dos educadores, al parecer, por represalias de la cooperativa para la que trabajaban, en el albergue de Elejabarri. Evidentemente, como bien dice Lucce, tendría que contrastarse la noticia para saber lo que pasó.

Al hilo del artículo, dos reflexiones: Un despido improcedente (si es que lo fue, que parece que sí) es casi siempre una represalia, se tome por el motivo que se tome. Y dos: No sé porqué me da que si estos dos educadores trabajaran para la administración y no estuviesen subcontratados, estarían, a día de hoy, trabajando en el albergue. Quizás merecedores de una sanción o quizás no, pero trabajando. Lo que dice mucho en contra de la liberalización de instituciones que deberían ser públicas y da pistas de la perdida que ese modelo ahorrativo significa.

-Cortesías de El encapuchado naranja.

POBREZA

Entrevista con la madre de Luisito. Luisito tiene seis años y es el primer niño de Alaska que hace absentismo escolar debido a la crisis inmobiliaria.

No os mováis de ahí, si queréis os lo explico. Es como un cuento.

Érase una vez, en Alaska, vivía un niño que se llamaba Luisito, cuyo padre era paleta, oficial de primera, para ser más exactos. Luisito vivía en un país donde se construían casas por doquier. A pesar de que el precio de las casas era cada vez más alto, la gente las seguía comprando y se endeudaba hasta las cejas.
Así que, como el negocio le iba tan bien, el padre de Luisito, junto con su señora y dos hijos más, se compró una casa en una urbanización, lejos del pueblo. La casa era muy grande, con piscina y todo. La urbanización no es que fuera gran cosa, porque carecía de los servicios mínimos, pero daba igual porque, en aquella época, prosperar significaba tener una casa más y más grande, aunque la casa estuviera en un desierto.
Pero el precio de las casas subió tanto y tanto que al final los habitantes de ese país de las mil y una noches no pudieron comprar más casas y el padre de Luisito se quedó sin trabajo. Ahora la familia de Luisito tiene una hipoteca de más de 1000 euros que no puede pagar, ni puede pagar las letras del coche que se compró, ni la gasolina, ni la luz, ni el comedor de Luisito. Porque resulta que aquella gran casa con piscina estaba tan lejos del cole, que Luisito tenía que quedarse en el comedor escolar a la fuerza. Y para colmo, en ese país de nunca jamás, las becas de comedor disminuyeron por la crisis. Así que Luisito ha dejado de ir al colegio.
Y colorín colorado…

La crisis hace tiempo que se instaló en Alaska. El Estado , que cada vez lo es menos, se ha despreocupado de lo público y ha dejado los bienes de primera necesidad, como la alimentación y la vivienda, en manos del mercado libre. Esta irresponsabilidad nos ha convertido a todos en especuladores a la fuerza (porque a ver quien es el guapo que vende su vivienda por debajo del precio de mercado). El problema de Alaska es que los precios de TODO, de lo útil y de lo inútil, se han puesto a nivel europeo, por las nubes, pero los sueldos y las prestaciones sociales están como siempre, por los suelos.
La consecuencia es que la pobreza, una pobreza desesperada y hasta el cuello, ya está llamando a las puertas de los servicios sociales como hace muchos años que no llamaba. Para esa gente el problema principal del planeta no es el cambio climático, se lo aseguro.

Epílogo:
-Ostras Carmen (Carmen es la madre de Luisito), pero con esa hipoteca tendréis siempre problemas. ¿Habéis pensado en vender la casa?
-¿La casa, Quique? Hace cuatro meses que hemos puesto el letrero de Se Vende y no hay manera, mi arma…

ENTREVISTANDO VOY, ENTREVISTANGO VENGO

-Pero Rosario, ya entiendo que se ha portado mal, pero no puedes castigar a tu hijo sin cenar.
-Pero Quique, ¿tú has visto lo gordo que está?.

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-Esto de la ley de la Independencia, Quique, es una mierda, con perdón.

-Querrá decir la ley de la dependencia, señor Juan.

-Eso. Pues no vale nada. Mi madre se va a morir antes de que se la den. Ya hace un año que hizo la solicitud y ná de ná, me cago en tó.

-Pues tiene razón, señor Juan, tiene razón (yo cuando los usuarios tienen la razón se la doy, y es que a mí no me pagan para defender lo indefendible).

__

-¿Y no pagan nada de las gafas Quique?

-No, lo siento, eso no lo cubre ninguna ayuda, señora Ana.

-Pero sí yo tengo el ojo que se me está secando.

-No sé, no sé... ¿qué es lo que te ha dicho el médico?

-Que tenía mal la resina.

-La retina, te diría. Si fuera resina lo tendrías pegao.

-Ja, ja, ja Quique, mira que eres cachondo.

-Gracias Ana, le acepto el cumplido.

Alaska, 2 de abril de 2008

LA MIRADA DEL EDUCADOR.CHISMORREOS Y OTROS TOTALITARISMOS.

-Que no María, que no me interesa saber que es lo que hacía el padre de Marta el martes por la tarde.

-Pues te debería interesar.

-Pues no me interesa. Es más, no quiero ni saberlo.

María es la profe de Marta, y Marta está con su padre un fin de semana sí y otro no. La cuestión es que María, la profe, vive en el mismo pueblo alaskeño que el padre de Marta y se entera de muchas cosas que a mí no me interesan. Lo que debo de saber, como educador social que soy, es que el padre de Marta se ocupa bien de su hija. El lunes la niña viene limpia al cole, lleva el bocata, explica que papi se la ha llevado al parque y que se lo ha pasado pipa y ya está. En resumen; ese padre es un buen padre, es responsable y cumple socialmente con sus obligaciones. No me interesa si María, la profesora, lo ha visto en el bar o si se va con fulanita o menganita. A mí como si se quiere ir de putas, a ver si nos entendemos.

En esta profesión nuestra en la que manejamos tanta información hay que estar muy atentos porque nos volvemos unos fisgones de cuidado.

Una cosa son los espacios sociales, con sus normas y el control para que se cumplan, o las responsabilidades exigibles a los adultos (que además vienen muy claritas en las leyes), y otra los espacios privados que tendrían que estar a salvo de nuestra mirada pedagógico-inquisidora.

Y es que esta profesión tiene a veces un ramalazo totalitario que da gusto. No hay más que echar mano de la hemeroteca y rescatar algunos textos originarios de nuestra profesión, como algunos fragmentos de La pedagogía de la vida cotidiana (para la cual no hay espacios privados que valgan y todo esta sujeto a la mira